tag:blogger.com,1999:blog-86160622009-10-13T16:50:34.540-05:00Una historia, una develación, un ir hacia, un todavía cuando ya es aquí.Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.comBlogger138125tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-53472120548367096722009-01-29T15:32:00.002-06:002009-01-29T15:47:42.072-06:00

Ayer habrías cumplido 50 años, Tirso, pero decidiste no hacerlo.Y yo, como siempre animal ceremonioso, recuerdo esta fecha, pues medio siglo es digno de mencionarse. Para nosotros, sueños hechos con ladrillos de tiempo, recuerdo esta fecha a manera de monolito para tu recuerdo: Aquí yace mi hermano, quien no quiso cumplir 50 años.Y recuerdo tu pelo tan lacio, tan sedoso, justo antes de morir y tu

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qué tiene tu boca que evocaqué boca que llama a mi llamaque llama que inflama mi almaqué alma que evoca tu bocaqué boca tan tuya que deseoboquita de tu ano que beso y poseo

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En el principio fue tu mirada transparente, cristalina, iridiscente, resplandeciente, y de pronto, todo comenzó a tomar forma: eso es calle, esto árbol, aquello pájaro, y esto que aquí te doy, dijiste, es el amor.Así creaste mi mundo, mon amour, mi Julieta, mi eterna amada. Y no sólo creaste ese mundo perfecto, rotundo, aún faltaba que a los años de esa creación, dijiste: esto es un varón que yo,

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El último de los amuletos de la contemporaneidad es el teléfono celular.Si los hombres primitivos usaban amuletos para exorcisar los demonios del mal de ojo, de la catástrofe (un terremoto, una inundción, una erupción), de la muerte a manos del destino (ese dios impredecible y aterrador que aguarda debajo de una piedra, en la punta de una flecha envenenada, en las fauces de un animal) y en

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-90207725032896354512008-08-13T12:36:00.002-05:002008-08-13T12:45:20.498-05:00

Hace un mes que murió mi hermano. Hace un mes que dio ese salto a ese abismo que cada día lo aleja más de nosotros.¿Cómo no pensar en todo lo que los animales ceremoniosos hemos inventado: habrá ido a un cielo, su alma habrá transmigrado a otro cuerpo, se está preparando para ser mejor espíritu universal antes de incorporarse al TODO del que procede y se completa el periplo de la vida?

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Alejandro Aura, poeta mexicano, falleció el martes. Pero nos dejó un hermoso poema que comparto:DESPEDIDAAsí pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,pedir los abrigos y marcharnos,aquí se quedarán las cosas que trajimos al sigloy en las que cada uno pusimos nuestra identidad;se quedarán los demás, que cada vez son otrosy entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,también el hueco

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Mucho tiempo, toda tu vida, pues, me pregunté ¿por qué?, ¿para qué tanto dolor?, hacia dónde ibas...Ahora lo comprende mi corazón: Tu vida es sin por qué. Tu vida fue. Como fue, sin más, sin menos.Ahora descansas, por fin descansas, junto a un mango frondoso, hermoso, cuya sombra te refresca y el aire huele a libertad. Y por las noches el rumor del mar te canta. Hermoso descansar escuchando el

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-72292202769198973662008-07-21T09:59:00.003-05:002008-07-21T10:07:03.869-05:00

Primero fue el mar en lontananza. Luego tu perfume enamorando mis sentidos, pero lo que nunca olvidaré son tus manos tomando las mías y llevándolas a tus pechos y tu cuerpo acomodándose al mío para mirar, así, abrazados, el mar, el inmenso mar que latía para ti y para mí, acompasando nuestro deleite.Y estoy ahora en ese cuarto de motel, besándote toda, plenamente, a mi antojo, a mi voluntad y con

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-73606306020624179302008-07-17T11:14:00.002-05:002008-07-17T11:22:41.261-05:00

¡Qué martes ese martes! Ese martes nos aguardaba desde hacía más de 20 años y tú y yo teníamos una cita desde entonces.Era tu cuerpo junto al mío. Era el mar que cantaba con suave oleaje. Eran mis manos en tus pechos y tu perfume ascendiendo de tu cuello. Era el sol y era la sal, sal de nuestros ojos que el domingo habían llorado a mi hermano, y que ahora era la sal que envolvía nuestros cuerpos

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Hoy que espero la muerte de mi hermano, que sé que se acaba irremediablemente, sí, por voluntad propia, por elección desde hace tantos años, hoy -digo- sólo pienso en canciones de cuna.Drume, drume, negritoque tu mama tá en el campo, negrito...

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Estoy cansado de que la mayoría de las novelas comiencen con el origen del autor, que se disfraza del personaje principal. Así comienza hablando por ejemplo de su padre:Máximo Díaz se aferró a los colores de su burro de trabajo. Se empeñó en igualar el color del mueble avejentado con un color nuevo que tuviera esa pátina que sólo da el tiempo.Aunque este es, en efecto, el nombre de mi padre y su

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Es curioso, anoche me dormí pensando en la escultura, en el arte de la escultura. Contrario a lo que uno ve en las exposiciones, no la "vi" con los ojos, sino con el tacto.Me sentía el escultor, mis manos acariciaban, esa es la palabra, no puedo decir que modelaban, las formas. Eran unas formas abstractas: planicies redondeadas en un punto, en una arista, un ángulo, casi como un huesito de la

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Animales ceremoniosos como somos, me uno a ese mar de recuerdos de todos a los que Octavio Paz nos dio un destello.Debo a Julio Cortázar haberme descubierto a Paz. Un capítulo de su novela Rayuela está compuesto por este poema. Me dije que alguien que intuía eso que luego supe que le llamaban "otredad" (la esencial heterogeneidad del ser, en palabras de Antonio Machado), había que leerlo. Y no he

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Tengo ahora un dedito de tu pie en mi boca y me deleito tanto. No hay nada hoy en el mundo ni en el espacio ni en el tiempo que importe: sólo los deditos de tu pie en mi boca. Ésta es la escalera al cielo, los deditos del más pequeño al más grande y recorro escalonadamente con mi lengua ese espacio. ¿Y por qué abres los deditos? Es el espacio natural de mi lengua. Y el movimiento de tus dedos

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Mi amiga Elia me envió estos poemas de Eduardo Lizalde, muy buenos para un día como hoy que todo mundo se masturba mentalmente con el amor.EL SEXO EN SIETE LECCIONES1. Gozo y tortura que el Tártaro y el Cielo -uña de carne- desempeñan. Al sexo y su desorden milagroso, a su perfecto matrimonio, de beso y abrelatas, sucumbimos. A la gloria del sexo, a su desenfrenado latrocinio, su avaricia

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¿Qué año es? No importa, esta navidad será como las otras. Mis papás volverán a aprovechar –¿por qué esta fecha?– para discutir: uno querrá ir con su mamá y la otra con sus papás. ¿Y nosotros, hijos de la inmadurez, con melón o con sandía? Apúrate, noche, y transcurre con prisa, que galope tu andar para mi familia. Que las lágrimas de mamá (pobre mamá, la recuerdo siempre como esas vírgenes

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Cada que termino de leer una novela, sobre todo alguna histórica o que retoma hechos, no dejo de pensar que gastamos tanta tinta, papel, espacio virtual, palabras escritas u orales, metáforas, imágenes, descripciones, aliteraciones y todo lo que podemos sólo para explicarnos qué es esta vida en la que vivimos.Es como si camináramos a tientas con los ojos vendados o peor aún sin ojos, con las

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Comparto este pasaje de Roberto Bolaño en su novela Los detectives salvajes (gran novela a mi entender):Hay una literatura para cuando estás aburrido. Abunda. Hay una literatura para cuando estás calmado. Ésta es la mejor literatura, creo yo. También hay una literatura para cuando estás triste. Y hay una literatura para cuando estás alegre. Hay una literatura para cuando estás ávido de

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Lo bueno de ser animales ceremoniosos es que podemos reinventarnos cada vez. Quemar las naves de lo bueno y de lo malo, adentrarnos en una nueva aventura, aquí estamos, aqui vamos, aquí somos.

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No hay peor censura que la autocensura. Y todavía más si el inconsciente nos hace ahogarnos literalmente las palabras.Esto sería un muy buen comienzo de una novela, pero en realidad es mi experiencia, caray. Estoy dándole vueltas a por qué me asfixio, qué es lo que me quiero callar. Y justo en esta semana hablaba con mi hijo acerca de un sueño que tuvo y yo le mencioné que debemos platicar con

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Últimamente he estado muy mal de la garganta: tos, irritación, carraspera. Y he consultado a la médica y me ha recetado y medicado. Y mi garganta cada vez peor. Hasta anoche que decidí que ya no más.Las noches del jueves, viernes, sábado y domingo me asusté muchísimo y aún más a mi pobre mujer: se me cerraron las paredes de la garganta y no podía respirar, me estaba ahogando. Ella, siempre ella,

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De pronto uno carga tanto peso que nos hace jorobarnos. Y desde ahí, desde esa jorobez miramos la vida y claro que la miramos con odio, con rencor porque estamos chuecos.Pero ese peso lo fuimos adquieriendo poco a poco y por nuestro propio gusto: he aquí un disgusto en casa; allá va un malentendio en el tráfico, súbete; en el trabajo una ira que dejamos crecer porque sentimos que el mundo estaba

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Un lugar común de la cultura mexicana es que los mexicanos se ríen de la muerte, la hacen calavera de azúcar, la enfrentan en la fiesta brava, la desdeñan en sus canciones "la vida no vale nada". Pero creo que en el fondo, como esa imagen del charro, estereotipada por Pedro Infante, somos una machos cobardes. Si Pedro Infante era mujeriego, borracho y pendenciero, su mamita (virgencita de

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Hace poco escribí un post en el que mencioné a Magia Discreta, una presencia femenina que ya me ha inundado de amor, de belleza, de inteligencia, de sonrisa plena y de deseo.Nos perdimos la pista un tiempo y ahora resurge de las cenizas de la memoria, como si respondiera a la invocación de mi nostalgia porque se aparece como el rayo y su destello me deslumbra y vislumbro una sonrisa amable.¡Qué

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A veces me pongo a pensar en que me gustaría escribir una novela (como a todo mundo) y entonces imagino posibles historias, personajes, situaciones. Me pongo en el papel del novelista, ese pequeño dios que inventa seres.Y luego también pienso en ese maldito afán de engañarnos a nosotros mismos creyendo que somos otros. Escribo acerca de este personaje porque no soy él, imagino serlo en este mundo

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