tag:blogger.com,1999:blog-86160622012-01-21T18:21:58.632-06:00Una historia, una develación, un ir hacia, un todavía cuando ya es aquí.Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.comBlogger1541100tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-26755212686187715122011-12-05T17:55:00.001-06:002011-12-05T17:56:06.154-06:00

Hoy, Selene, por una extraña coincidencia del destino, mi deseo, mi lascivia, mi lujuria, toman exactamente la forma de tus hermosos pies: blancos, breves, con un arco que cobija mi lengua. El tigre de mi deseo se postra a tus pies.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-49748581246984670002011-12-01T09:01:00.001-06:002011-12-01T09:38:43.377-06:00

Estoy, Selene, mirando tus pies y ellos me transportan a un mundo de placer pleno. Recorro la deliciosa curvatura del arco de tu planta: qué suavidad, que lascivia visual. Imagina, Selene, mi mirada como una lengua que te lame despacio, así como contemplo tu delicada curvatura del arco, y adivina mi gozo por recorrerla ya con lengua, ya con mirada, y, sí, te devoro con mis ojos y te palpo con mi

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-29689441288469585982011-10-19T17:55:00.001-05:002011-10-19T17:55:12.860-05:00

Estoy solo. Nací solo. Sólo estoy conmigo mismo, en comunión. Nosotros estoy solo. Yo estamos juntos. Soy yo y estoy en comunión conmigo mismo. Entonces estoy acompañado. Nunca estoy solo. Siempre estoy acompañado.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-63360216284720300232011-10-07T17:45:00.000-05:002011-10-07T17:45:33.865-05:00

A veces ni mi puta inteligencia me salva de mí mismo. Y si no me salvo a mí mismo ¿cómo podría salvar a quien tanto amo? ¿Cómo caminar si la lluvia moja mis ojos y ni siquiera llueve? Voy por el mundo como un ciego y quiero guiarte a ti, corazón palpitante. ¿Literatura, cinematografía y sólo eso: quién puede descender al infierno y rescatar a su mujer?

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-56222038960836357052011-09-20T17:12:00.000-05:002011-09-20T17:54:25.430-05:00

Selene es su nombre. Es resplandeciente y de plata en la noche oscura. Hilos de estaño resbalan entre sus ingles. Selene se alimenta de luna líquida y uno ve cómo el placer la vuelve hermosa. Selene luego de alimentarse de mí me besa con la luz de luna que escurre de sus labios.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-91119370873585299242011-08-30T09:37:00.000-05:002011-08-30T09:38:42.688-05:00

Es el primer día de trabajo de Joaquín. Va, como ordena la etiqueta, presentable y formal. Lleva lo necesario para su flamante actividad de vendedor de puerta en puerta, sin inmutarlo lo nublado del día. Toca su primer timbre: -Buenos días, vengo ofreciendo pararrayos... ¡Dios mío! ¡Un tremendo rayo ilumina con estruendo la entrada de esa casa!

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-68169226760237966572011-08-23T15:29:00.002-05:002011-08-23T15:33:53.978-05:00

¿Cómo escribe uno hasta que realmente da con uno mismo? ¿Cuándo se sabe que hemos dejado de darle vueltas y realmente nos tocamos con la palabra? He ahí ese que soy yo visto por mí mismo, comprendido, avizorado y sí, amado, por mí mismo. ¿Cuándo se sabe que no es caparazón eso que pensamos que es nuestra más sensible piel? No sé cómo no mentirme. No sé cómo hablarme a mí mismo sin masturbarme

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-56513924326400772852011-08-16T17:32:00.003-05:002011-08-16T18:11:20.277-05:00

Me parece que sobre el tema del erotismo y la pornografía se ha bordado mucho, pero con hilos equivocados. Me explico. El erotismo y la pornografía (si consideramos que son distintos) se hallan inmersos en el dominio del arte. Acordado lo anterior, tenemos la base principal: lo fundamental en el arte es la estética. Toda expresión artística es una propuesta estética, así que la obligación de una

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-15234104240426543652011-08-04T15:45:00.002-05:002011-08-04T15:50:55.921-05:00

Un hombre, una mujer, unidos forman un nuevo ser. Es un ser que se disfruta entre humedades y erecciones, entre suavidades y oquedades, entre manos, labios y recorridos.Es un ser que aparece como de la nada, pero hay tenido que pasar la eternidad y un día para esa reunión. Esta es mi boca y estos tus labios. Este es tu sexo y estos mis dedos que te abren. Estas es mi palma recorriendo tus muslos.

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Hoy hay un dios entre mis piernas que exige un holocausto.Estoy dejando correr las horas, preparando la lúbrica lanza del combate, lista para la arena, el coliseo en el que libraré lucha cuerpo a cuerpo, cuero a cuero. Batalla contra mi igual, cuyo anhelo de destazarme veo reflejado en sus ojos.Una tarde noche de combate pleno, de brazos, piernas, torsos, nalgas, miembros enredados, expuestos.

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Tu piel sin mis manos es vano vaho del tiempo.Mi tacto sin tu piel es un sueño.Sueños eternos somos tú y yo sin nosotros mismos.No me bastan los sueños si no toco tu piel.No soy nada si no conformas mi existencia con tu cuerpo.Y polvo, nada eres, sin mis manos que te esculpan.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-11782537451883746372010-12-16T11:53:00.002-06:002010-12-16T11:59:05.435-06:00

Me ha parecido muy revelador que la aspiración de la felicidad sea relativamente reciente. Además me encanta que haya sido con los libertinos del siglo XVIII cuando se haya hecho conciente la felicidad como una forma de vida. Antes, el concepto era el sufrimiento, el sacrificio, la contención para alcanzar una vida eterna en otro mundo. In haec lacrimorun valle no había sino que sufrir para

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Hoy murió Enryk Gorecki. Sólo conocí su Sinfonía número 3, opues 36, Sinfonía de los lamentos. Es una sinfonía, en este momento la escucha como lamento a su propia muerte, que lentamente, cansadamente, tristemente, lamenta sin descanso a los muertos sin por qué,como fueron las víctimas del nazismo.Comienzan los violines imperceptiblemente, inaudiblemente a sonar como un murmullo, como un sollozo

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-27073239657722409312010-11-03T09:26:00.003-06:002010-11-03T09:34:04.157-06:00

No sé por qué por estas fechas en que se recuerda a los muertos, digamos a nosotros mismos antes de ser difuntos, leo sobre los mexicas (que no aztecas), quizá porque ellos son mis antepasados ya sepultados.Los mexica, como la mayorìa de los mesoamericanos, siempre hablan en dos sentidos, de alguna manera enfrentados, opuestos, como el juego de pelota: se enfrentan dos opuestos, el día y la noche

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-4342211640581568922010-08-09T09:41:00.003-05:002010-08-09T09:56:51.462-05:00

Tomo del libro La sangre erguida, de Enrique Serna, el siguiente pasaje.El placer de la entrega inconsciente es muy superior al de la eficiencia amatoria, aunque ambos culminen en el orgasmo. Se puede lograr un buen polvo manteniendo la conciencia alerta y los pies en la tierra, como un escritor con oficio puede crear una buena página por encargo, pero los polvos inolvidables, los grandes poemas

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Los hombres pierden la cabeza por unas nalgas.Y las mujeres pierdan las nalgas por una cabeza.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-53472120548367096722009-01-29T15:32:00.002-06:002009-01-29T15:47:42.072-06:00

Ayer habrías cumplido 50 años, Tirso, pero decidiste no hacerlo.Y yo, como siempre animal ceremonioso, recuerdo esta fecha, pues medio siglo es digno de mencionarse. Para nosotros, sueños hechos con ladrillos de tiempo, recuerdo esta fecha a manera de monolito para tu recuerdo: Aquí yace mi hermano, quien no quiso cumplir 50 años.Y recuerdo tu pelo tan lacio, tan sedoso, justo antes de morir y tu

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qué tiene tu boca que evocaqué boca que llama a mi llamaque llama que inflama mi almaqué alma que evoca tu bocaqué boca tan tuya que deseoboquita de tu ano que beso y poseo

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-51812102651346828932008-12-04T15:01:00.003-06:002008-12-04T15:17:37.617-06:00

En el principio fue tu mirada transparente, cristalina, iridiscente, resplandeciente, y de pronto, todo comenzó a tomar forma: eso es calle, esto árbol, aquello pájaro, y esto que aquí te doy, dijiste, es el amor.Así creaste mi mundo, mon amour, mi Julieta, mi eterna amada. Y no sólo creaste ese mundo perfecto, rotundo, aún faltaba que a los años de esa creación, dijiste: esto es un varón que yo,

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El último de los amuletos de la contemporaneidad es el teléfono celular.Si los hombres primitivos usaban amuletos para exorcisar los demonios del mal de ojo, de la catástrofe (un terremoto, una inundción, una erupción), de la muerte a manos del destino (ese dios impredecible y aterrador que aguarda debajo de una piedra, en la punta de una flecha envenenada, en las fauces de un animal) y en

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Hace un mes que murió mi hermano. Hace un mes que dio ese salto a ese abismo que cada día lo aleja más de nosotros.¿Cómo no pensar en todo lo que los animales ceremoniosos hemos inventado: habrá ido a un cielo, su alma habrá transmigrado a otro cuerpo, se está preparando para ser mejor espíritu universal antes de incorporarse al TODO del que procede y se completa el periplo de la vida?

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Alejandro Aura, poeta mexicano, falleció el martes. Pero nos dejó un hermoso poema que comparto:DESPEDIDAAsí pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,pedir los abrigos y marcharnos,aquí se quedarán las cosas que trajimos al sigloy en las que cada uno pusimos nuestra identidad;se quedarán los demás, que cada vez son otrosy entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,también el hueco

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Mucho tiempo, toda tu vida, pues, me pregunté ¿por qué?, ¿para qué tanto dolor?, hacia dónde ibas...Ahora lo comprende mi corazón: Tu vida es sin por qué. Tu vida fue. Como fue, sin más, sin menos.Ahora descansas, por fin descansas, junto a un mango frondoso, hermoso, cuya sombra te refresca y el aire huele a libertad. Y por las noches el rumor del mar te canta. Hermoso descansar escuchando el

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Primero fue el mar en lontananza. Luego tu perfume enamorando mis sentidos, pero lo que nunca olvidaré son tus manos tomando las mías y llevándolas a tus pechos y tu cuerpo acomodándose al mío para mirar, así, abrazados, el mar, el inmenso mar que latía para ti y para mí, acompasando nuestro deleite.Y estoy ahora en ese cuarto de motel, besándote toda, plenamente, a mi antojo, a mi voluntad y con

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¡Qué martes ese martes! Ese martes nos aguardaba desde hacía más de 20 años y tú y yo teníamos una cita desde entonces.Era tu cuerpo junto al mío. Era el mar que cantaba con suave oleaje. Eran mis manos en tus pechos y tu perfume ascendiendo de tu cuello. Era el sol y era la sal, sal de nuestros ojos que el domingo habían llorado a mi hermano, y que ahora era la sal que envolvía nuestros cuerpos

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Hoy que espero la muerte de mi hermano, que sé que se acaba irremediablemente, sí, por voluntad propia, por elección desde hace tantos años, hoy -digo- sólo pienso en canciones de cuna.Drume, drume, negritoque tu mama tá en el campo, negrito...

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Estoy cansado de que la mayoría de las novelas comiencen con el origen del autor, que se disfraza del personaje principal. Así comienza hablando por ejemplo de su padre:Máximo Díaz se aferró a los colores de su burro de trabajo. Se empeñó en igualar el color del mueble avejentado con un color nuevo que tuviera esa pátina que sólo da el tiempo.Aunque este es, en efecto, el nombre de mi padre y su

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Es curioso, anoche me dormí pensando en la escultura, en el arte de la escultura. Contrario a lo que uno ve en las exposiciones, no la "vi" con los ojos, sino con el tacto.Me sentía el escultor, mis manos acariciaban, esa es la palabra, no puedo decir que modelaban, las formas. Eran unas formas abstractas: planicies redondeadas en un punto, en una arista, un ángulo, casi como un huesito de la

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Animales ceremoniosos como somos, me uno a ese mar de recuerdos de todos a los que Octavio Paz nos dio un destello.Debo a Julio Cortázar haberme descubierto a Paz. Un capítulo de su novela Rayuela está compuesto por este poema. Me dije que alguien que intuía eso que luego supe que le llamaban "otredad" (la esencial heterogeneidad del ser, en palabras de Antonio Machado), había que leerlo. Y no he

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Tengo ahora un dedito de tu pie en mi boca y me deleito tanto. No hay nada hoy en el mundo ni en el espacio ni en el tiempo que importe: sólo los deditos de tu pie en mi boca. Ésta es la escalera al cielo, los deditos del más pequeño al más grande y recorro escalonadamente con mi lengua ese espacio. ¿Y por qué abres los deditos? Es el espacio natural de mi lengua. Y el movimiento de tus dedos

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Mi amiga Elia me envió estos poemas de Eduardo Lizalde, muy buenos para un día como hoy que todo mundo se masturba mentalmente con el amor.EL SEXO EN SIETE LECCIONES1. Gozo y tortura que el Tártaro y el Cielo -uña de carne- desempeñan. Al sexo y su desorden milagroso, a su perfecto matrimonio, de beso y abrelatas, sucumbimos. A la gloria del sexo, a su desenfrenado latrocinio, su avaricia

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¿Qué año es? No importa, esta navidad será como las otras. Mis papás volverán a aprovechar –¿por qué esta fecha?– para discutir: uno querrá ir con su mamá y la otra con sus papás. ¿Y nosotros, hijos de la inmadurez, con melón o con sandía? Apúrate, noche, y transcurre con prisa, que galope tu andar para mi familia. Que las lágrimas de mamá (pobre mamá, la recuerdo siempre como esas vírgenes

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Cada que termino de leer una novela, sobre todo alguna histórica o que retoma hechos, no dejo de pensar que gastamos tanta tinta, papel, espacio virtual, palabras escritas u orales, metáforas, imágenes, descripciones, aliteraciones y todo lo que podemos sólo para explicarnos qué es esta vida en la que vivimos.Es como si camináramos a tientas con los ojos vendados o peor aún sin ojos, con las

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Comparto este pasaje de Roberto Bolaño en su novela Los detectives salvajes (gran novela a mi entender):Hay una literatura para cuando estás aburrido. Abunda. Hay una literatura para cuando estás calmado. Ésta es la mejor literatura, creo yo. También hay una literatura para cuando estás triste. Y hay una literatura para cuando estás alegre. Hay una literatura para cuando estás ávido de

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Lo bueno de ser animales ceremoniosos es que podemos reinventarnos cada vez. Quemar las naves de lo bueno y de lo malo, adentrarnos en una nueva aventura, aquí estamos, aqui vamos, aquí somos.

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No hay peor censura que la autocensura. Y todavía más si el inconsciente nos hace ahogarnos literalmente las palabras.Esto sería un muy buen comienzo de una novela, pero en realidad es mi experiencia, caray. Estoy dándole vueltas a por qué me asfixio, qué es lo que me quiero callar. Y justo en esta semana hablaba con mi hijo acerca de un sueño que tuvo y yo le mencioné que debemos platicar con

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Últimamente he estado muy mal de la garganta: tos, irritación, carraspera. Y he consultado a la médica y me ha recetado y medicado. Y mi garganta cada vez peor. Hasta anoche que decidí que ya no más.Las noches del jueves, viernes, sábado y domingo me asusté muchísimo y aún más a mi pobre mujer: se me cerraron las paredes de la garganta y no podía respirar, me estaba ahogando. Ella, siempre ella,

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De pronto uno carga tanto peso que nos hace jorobarnos. Y desde ahí, desde esa jorobez miramos la vida y claro que la miramos con odio, con rencor porque estamos chuecos.Pero ese peso lo fuimos adquieriendo poco a poco y por nuestro propio gusto: he aquí un disgusto en casa; allá va un malentendio en el tráfico, súbete; en el trabajo una ira que dejamos crecer porque sentimos que el mundo estaba

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Un lugar común de la cultura mexicana es que los mexicanos se ríen de la muerte, la hacen calavera de azúcar, la enfrentan en la fiesta brava, la desdeñan en sus canciones "la vida no vale nada". Pero creo que en el fondo, como esa imagen del charro, estereotipada por Pedro Infante, somos una machos cobardes. Si Pedro Infante era mujeriego, borracho y pendenciero, su mamita (virgencita de

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-23982873339360197072007-10-24T10:35:00.000-05:002007-10-24T12:07:02.944-05:00

Hace poco escribí un post en el que mencioné a Magia Discreta, una presencia femenina que ya me ha inundado de amor, de belleza, de inteligencia, de sonrisa plena y de deseo.Nos perdimos la pista un tiempo y ahora resurge de las cenizas de la memoria, como si respondiera a la invocación de mi nostalgia porque se aparece como el rayo y su destello me deslumbra y vislumbro una sonrisa amable.¡Qué

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A veces me pongo a pensar en que me gustaría escribir una novela (como a todo mundo) y entonces imagino posibles historias, personajes, situaciones. Me pongo en el papel del novelista, ese pequeño dios que inventa seres.Y luego también pienso en ese maldito afán de engañarnos a nosotros mismos creyendo que somos otros. Escribo acerca de este personaje porque no soy él, imagino serlo en este mundo

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-79526084286803520502007-10-09T11:26:00.000-05:002007-10-09T11:28:05.743-05:00

Pongo aqui un poema que me encanta y que le envidio tanto a Jaime Gil de Biedma, fallecido en 1990.CONTRA JAIME GIL DE BIEDMADe qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,dejar atrás un sótano más negroque mi reputación -y ya es decir-,poner visillos blancosy tomar criada,renunciar a la vida de bohemio,si vienes luego tú, pelmazo,embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,zángano de

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-46418740553840842262007-09-28T08:56:00.000-05:002007-09-28T09:11:04.075-05:00

Gracias a Lokita, me doy cuenta de que hace casi un mes que no escribo. A veces uno piensa que ya todo está dicho, que no hay nada nuevo bajo el Sol (¿Adivinan por qué esta página se llama Nihil novum sub sole?)Pero sí, cada ser es único e irrepetible y su experiencia en la vida también única e irrepetible. La cantidad de diarios y páginas personales que se abren diariamente me hacen pensar en

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Mi queridísima Magia discreta decía en ese tiempo en que ella y yo fuimos un nosotros:A veces hay encuentros a destiempoy desencuentros a tiempo.Y sí, y a veces también nosotros nos desencontramos a tiempo con nosotros mismos.

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Dedico este texto a mis queridos amigos Norma y Josué, a sus diez años de amor y de compartir todo.Hoy, mi amor, estoy contigo y tú estás conmigo. Estamos desafiando al universo con nuestras manos enlazadas, con nuestras miradas reflejando la inmensa sonrisa que nos brota tan sólo de sentirnos juntos.Hoy, mi amor, los ya tantos años de convivir sazonan el vino de nuestras bocas: vino maduro que

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¡Dios, cómo me lacera tanta belleza! Y tú, Valeria, serena, tan ajena a la herida que dejas en mi alma.

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Anoche me anegué entre tus piernas y hoy soy capaz de todo. Tu cuerpo es el manantial prístino del que brota la primera palabra, el primer acto y el primer amor. Me toca crear el mundo.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-30273240230163376472007-07-23T15:09:00.000-05:002007-07-23T15:29:49.894-05:00

¿Cómo diablos controla uno el deseo de tocarte, Valeria?¿Cómo se va metiendo entre los pliegues del alma tu nombre,el destello de tu mirada clara, y la hermosa herida de tu sonrisa?Yo no soy más que un simple yo.Y soy yo ahora más tu sonrisa en mi retina,tus hoyuelos en mi mente.Y estos besos perdidos si no se depositan en tus ojos,en tus labios, en tus hoyuelos.Y tantas caricias vanas que no

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-38093665354355594262007-07-11T09:04:00.000-05:002007-07-11T09:06:53.201-05:00

Debo a mi amiga Inmiky, y a sus irresistibles tacones rojos, esta cita:El que no sabe gozar de la ventura cuando le viene,no debe quejarse si se pasa.Miguel de Cervantes Saavedra

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Con casi 13 años de edad, mi hijo se despide de su escuela primaria. Su voz, ahora más gruesa, con algunos gallitos de vez en vez, con unos hermosos ojos claros y su negrísimo pelo, ensaya y canta y vuelve a cantar Let it be...Let it be, padre Óscar, Let it be, susurra palabras de esperanza a tu hijo y mira con alegría y asombro las inmesas alas que apenas brotan sobre los hombros de Daniel.Un

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La cantidad de correos electrónicos que me llegan casi a diario y de todas partes acerca de cómo ser feliz, cómo reconocer la verdadera amistad, cómo valorar a la esposa, los hijos, el trabajo, a Dios (que te vaya bien), valorarte a ti mismo y un largo etcétera, me ha hecho pensar que no importa la edad que tengamos siempre estamos aprendiendo a vivir.Esta forma de filosofía y cultura electrónica

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Hoy la vida me ha dado un beso tierno, cálido, con sus suaves labios.Me halló Tere, mi novia de la secundaria, hace ya muchos años, y me dijo que me extraña, que me quiere. Es tan poco, pero es tanto para mí. Saber que alguien nos ama acaso en secreto desde hace tantos años es maravilloso.Y sí, y lo dijo y no se lo calló.Botella al mar de añosRumor de vientos:tan poco es el tiempo.

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Estoy ahora besando tus hombros. Tus suaves hombros, redondos, redondos como mi deseo por ti. Con mis labios sigo su curvatura esférica y por una inexplicable magia sé que estoy esculpiendo la belleza. ¡Qué perfección! No podría embellecerse más. Eres la cumbre de la hermosura.Mis dedos apenas si te tocan, rozan y delinean tu piel, tu cuello con sus vellitos dorados; tu cuello, la delicada

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Estimo al amante que gime de placer y desprecio al hipócrita que murmura una plegaria. ¿Serías capaz de renunciar al bálsamo de la vida por temor al Juicio Final?Deléitate con todos los perfumes, colores y melodías; acaricia a todas las mujeres que la vida es corta y pronto volverás al polvo.Omar Khayyam, Rubaiyat

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Estoy ahora desnudo, caminando plenamente junto a mí repetido 18 mil veces, en mujeres y en hombres exactamente iguales a mí y somos hermosos.Esta ciudad es mía, es tuya es nuestra, como nuestra desnudez, como los edificios que debajo albergaron templos.Desnudo, camino libremente y el sol me saluda.

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El poeta T.S Eliot comienza su famoso y hermosísimo poema Tierra baldia o Tierra yerma así: "Abril es el mes más cruel".Abril, dicen los que saben, que originalmente era el primer mes del año, con el que se abría (aprire), otros que es el mes en que el amor comienza a abrirse (¿como una jugosa vagina?) y entonces venía la diosa del amor, Aphrodita, y entonces le dedicaron este mes tan cachondo (¿

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-85874317943401063432007-03-08T10:47:00.000-06:002007-03-08T11:04:32.306-06:00

Tendría unos 16 años. Me transportaba en el metro rumbo a mi CCH. Me subí en la estación Xola y me bajaría en Tasqueña, así que mi recorrido sería como de unos 15 minutos. El vagón del metro iba más bien vacío, había asientos disponibles, pero yo me fui de pie, recardado en un tubo junto a la puerta. En la siguiente estación, Villa de Cortés, se subió una joven como de unos 20 años. Entró (tengo

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Este fabuloso ser, mitad bestia, mitad humano, pegado con sus cuatro patas al suelo y con la elevación de la cabeza hacia el cielo, diríamos que lo puede tocar, es una acertadísima metáfora de los seres humanos.El famoso centauro Quirón fue el ser viviente más sabio sobre la tierra, sus curaciones ayudaron a que nadie muriera por un rasguño, una herida, por la ponzoña de alguna alimaña, y sin

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Leo en las noticias y veo la fotografía de dos esqueletos abrazados desde hace 5 mil años. ¡Dios, qué maravilla! Y uno brincoteando por tener por lo menos un poco de amor, como los 15 minutos de fama que quería Andy Warhol.Y cómo no recordar el bellísimo soneto de don Francisco de Quevedo, su remate:polvo serán, mas polvo enamorado.

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Leo en la prensa que una dragona de Comodo se ha reproducido sin necesidad de un macho. Desde luego, el primer pensamiento que me viene es de espanto. ¿La evolución nos condena a la desaparición?Me viene a la mente Yerma de Federico García Lorca, la mujer que no puede embarazarse y es señalada por el pueblo: "mujer que no da hijos es una tierra yerma". En realidad, el estéril es su marido, Juan,

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LIBERTAD BAJO PALABRAOCTAVIO PAZAllá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba. Invento la víspera, la noche, el día siguiente que se levanta en su lecho de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo penosamente soñado.

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Y he aquí que estoy, luego de ocho años de no verlos, con mis sobrinos: José, de 18 años y Marta de 16. ¿Qué decirles luego de tanta ausencia, de tanto dolor que han pasado? Mi hermano perdido desde sus 16 años en las fuentes brotantes del alcohol, dejó abandonados a sus hijos desde siempre, aún antes de que nacieran. Tan perdido mi hermano, mi amado Cástor, mi amado Pólux. Y esos hijos tan

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Óyeme, te odio como a nadie en el mundo porque te amo como a nadie en el mundo.

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Tengo la lengua tan roja por tanto lamerte; está irritada, pero no ahíta. El cuerpo se cansa, la piel, pero nunca el espíritu de desearte.

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Siento las plantas de tus pies acariciarme el rostro. Mis manos acarician tus empeines y meto tus deditos en mi boca, los beso, les doy mordiditas, los chupo, los mojo con mi saliva. Mientras escucho el bamboleo de mi pubis golpear contra tus nalgas y tu dulce gemir, y como música de fondo, mi verga entrando y saliendo de tu escurriente chocho. Y yo sigo lamiéndote los pies y acariciando tus

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Nadie puede abandonar a los amigos así como así, sin un por esto o hasta pronto. No. La nostalgia por el amor de los amigos, los buenos momentos, la risa interminable y boba, sus voces que ya ritman con el latir de nuestro corazón. Max, JC, cómo duele haberlos abandonado. ¿Podré algún dia explicarles por qué?

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¿Por qué casi siempre encuentro sobre mi escritorio un pelo púbico?

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¿Por qué siempre que salgo del baño tengo la sensación de traer la bragueta abierta?

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Sueño. Sueño el deseo por mi hermana. La deseo. Veo a mi hermana como la recuerdo no como es ahora. Mi hermana me desea también. El tacto habla por nosotros, la sintaxis de nuestra piel es explícita, pero sobria; elegante, pero liviana. Palpo y esa piel no es más de mi hermana: soy yo mismo reconociéndome por la piel que, aunque superficial, toca la profundidad de mi emoción, de mi ser. Te toco

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Leo la siguiente información:ICELA LAGUNASEl GráficoMartes 10 de octubre de 2006Por la noche, una niña de seis años escuchó desde su recámara cómo sus padres discutían y se gritaban, al salir de la habitación la pequeña observó cómo su padre, Jorge Ibarrola, golpeó a su madre y luego le dio 11 puñaladas hasta matarla.La pequeñita tomó de la mano a su hermana menor, de dos años, y se refugió en el

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Estoy ahora sentado frente a ti, penetrándote, mirándote y a la vez mirándome en tus ojos claros. Estamos desnudos, abrazados, hoy mismo mantenemos este abrazo que comenzamos hace 22 años. Ahora tenemos un poco más de kilos, de arrugas, de canas, pero este amor es inmenso. ¿Cuál es la diferencia de hace 22 años, cuando iniciamos este beso, este abrazo, esta fundición, esta escultura de siameses,

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1158681694130828712006-09-19T10:55:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.886-05:00

Hoy te soñé, amor, como sólo yo puedo soñarte: con mis perversiones y fetichismos, con mi entera alegría y ternura. Te soñé, corazón, como hace tanto que no te soñaba. ¿Y dónde te encontrabas si junto a mí estabas? Te soñé y pude recordar los números para marcarte en mi teléfono hecho de sueños. Te soñé y toda esa habitación de mi sueño fue para ambos: tu habitación secreta, nuestra habitación.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1158102090823183502006-09-12T17:58:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.807-05:00

A veces siento tanto pesar, como si cargara toda una raza humillada, maltratada, esclavizada por siglos. Y siento un desamparo que si pudiera lo ladraría a la luna llena, que hoy no brilla.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1156616056063360222006-08-26T13:01:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.733-05:00

Recuerdo muy bien que mis primeros escritos, remedos de poemas, incurrían en la facilísima y por ello peligrosísima idea de que hay que sufrir para sentirse poeta, escritor, maldito, el raro. Sé que muchos, quizá la mayoría, se clavaron en esta idea: a la máscara del sufrimiento no se pudieron sobreponer. La máscara los devoró y los perdió. Se perdieron, el sufrimiento los consumió y fastidiaron

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1156432325792611732006-08-24T10:01:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.661-05:00

Estoy ahora besando tus hombros. Tus suaves hombros, redondos. Con mis labios sigo su curvatura esférica y por una inexplicable magia sé que estoy esculpiendo la belleza. ¡Qué perfección! No podría embellecerse más. Eres la cumbre de la hermosura.Mis dedos apenas si te tocan, rozan y delinean tu piel, tu cuello con sus vellitos dorados; tu cuello, su delicada espalda que se entrega a mi

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1155149805404400482006-08-09T13:54:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.589-05:00

Si como el griego afirma en el Cratilo...Si como el ciego afirma en el Poema...Si como el culo recibe el enema...

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1154710999793343452006-08-04T12:01:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.516-05:00

¿Cómo, me pregunto, puedo contemplar tu belleza y no salir con esta profunda herida?

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1154371356639429782006-07-31T13:40:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.442-05:00

Recuerdo un hermoso pensamiento de Octavio Paz en La llama doble, en el que habla de la más grande libertad. Yo, en pleno ejercicio de mi libertad, la cedo a ti, amada mía.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1154098665421937842006-07-28T09:43:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.370-05:00

Ayer cumpliste, mamá, 8 años de ejercer el oficio de difuntos. ¿Y cómo estoy contigo?No lo voy a negar, aún el rencor no me abandona, pero comprendo que no pudo de ser de otro modo. ¿Cómo pudo haber sido de otra manera? Espero que realmente descanses ya, sufriste toda tu vida, mamá, y nosotros sin saberlo. Descansa, el martirio de la vida para ti terminó. Ahora tus hijos, mamá, somos quienes

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1153171537288671382006-07-17T16:17:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.298-05:00

Como todo padre de familia, estuve obligado a ver Superman regresa, pero no hubiera imaginado que mi fetichismo fuera alimentado tan gratamente con los pies de la hermosa señorita Lane.El director, me parece, vio la belleza de la guapa actriz (no sé cómo se llama, aunque es del tipo reinita de Naboo), pero vio más allá: algo que con los relámpagos de rápidas imágenes se queda grabado en el

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1152566381116051542006-07-10T16:01:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.108-05:00

Y he ahí que vimos cómo ascendían las almas enardecidas por el puente del muelle a la cóncava nave. El hombre, ataviado atávicamente con la túnica blanca y mirando en lontananza, como vislumbrando el futuro, el único posible, aguardando a que los rebaños de almas llenaran el navío. Él, con sus manos sujetas fuertemente al timón amarillo con rayos negros, semejando el decadente sol que moría en su

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1151353221823529932006-06-26T15:18:00.000-05:002006-10-12T12:05:29.031-05:00

Y sean mis manos a tus nalgas-la gloria hemisféricamente dividida-,y sea, corazón, tu dulce entrañael destino de mi verga enfebrecida.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1148511466706327132006-05-24T17:52:00.000-05:002006-10-12T12:05:28.944-05:00

Tengo entre mis dedosun pelo rubio, rizado.Es un cabello terso y brillante.Refleja el azul de tus ojosy tu sonrisa cristalina.Tengo entre mis dedos tu cabelloy estoy erecto.Tengo entres mis dedos tu cabello,atrapado entre mis lentes.Tu cabello: melena solarque paseas por mi cara,por mi pecho y por mi falo.Tu cabello rubio y ensortijado.Tu cabello que mira desde lo profundo de tu sexo,abierto a

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1148049570373110372006-05-19T09:34:00.000-05:002006-10-12T12:05:28.805-05:00

La yegua de la noche cabalga desbocada. Sus ojos desorbitados lanzan gritos silenciosos de espanto. El relámpago responde titánico al pánico. El hocico babeante de la yegua pavimenta de plata el sendero de la huida. Aléjate. Aléjate. Aléjate.La desaforada carrera de la yegua tiene un propósito: se une a la rápida manada de los caballos que galopan bajo los párpados.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1147118679521630222006-05-08T14:59:00.000-05:002006-10-12T12:05:28.724-05:00

Camino por Insurgentes Sur, una calle hermosa para pasear. El día es bello, la luz es dorada, pero hay algo que reluce aún más: Un hombre, acaso indígena, con atuendo de campesino, con su agobiante acordeón colgado de su cuello, se agacha y besa con tanto amor, con tanto amor, a su hijita, dos, tres años apenas: cara chamagosa, despeinada, con un vestidito raído, pero con una sonrisa plena: ¡su

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1146169743520462652006-04-27T15:11:00.000-05:002006-10-12T12:05:28.648-05:00

Las semanas santa y de pascua lo dediqué a la reflexión y me topé con El Anticristo de don Friedrich Nietzsche. Me atrajo además porque al año de haberlo escrito, su autor sufrió una crisis de locura de la que ya nunca retornó.¿Cuáles son los puntos importantes? Si leí bien, lo fundamental no es de hecho hablar contra Cristo sino contra el cristianismo. Como ejemplo, como experiencia de felicidad

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1144361730771896422006-04-06T17:14:00.000-05:002006-10-12T12:05:28.573-05:00

Ese anciano, 70 o 75 años, remonta nuevamente la subida de Avenida Las Águilas como todos los años que llevo pasando por aquí a la misma hora.Ese anciano asciende mansamente, metódicamente, pacientemente, acarreando su bicicleta cargada de una pesada caja.Ese anciano asciende diariamente siete kilómetros de escarpada vía.Hoy lo veo como todos los días y sé que mañana, como toda la semana, lo veré

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1143147856235132862006-03-23T14:55:00.000-06:002006-10-12T12:05:28.499-05:00

Cuando tenía 16 años, me tocó hacer una investigación acerca del consumismo. Nada más fácil que ir al Parque Hundido de Insurgentes y elegir a nuestros entrevistados. Recuerdo a un señor como de 70 años, muy solo sentado en una banca. Los amigos que íbamos comenzamos a preguntarle y él como si sólo esparara unas orejas dispuestas comenzó a hablar para él, pero éramos nosotros sus destinatarios.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1142440045119798002006-03-15T10:23:00.000-06:002006-10-12T12:05:28.431-05:00

Soy el Monstruo devorador de la Tierra.Mi lengua es este filoso pedernal enardecido,ávido de la entraña infinita de tu ser.Tú eres la Tierra, dispuesta, abierta al sacrificio.Soy tu señor solar, radiante, enhiesto, erecto,cuya lengua sólo es tuya: brillo para tu humedad.Soy el grande sol con el inmenso falo solitario.Tú eres la vasta Tierra que alberga mi verga,acógeme en tu centro y brillemos

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1142287641982332552006-03-13T16:06:00.000-06:002006-10-12T12:05:28.356-05:00

Pongo aquí un poema que me escribió mi mujer:A ÓscarNo quisiera soñarte demasiado,por aquello de que a los sueñossólo una vez les fue dadoel repetirse.Y es que a tique me salvas de lo fríoy de lo oscuro,a ti te quiero mil veces repetido,como en una ciudad hecha de espejos:siempre igualy siempre diferenteJulieta Arteaga (La noche y la mañana simplemente)

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1142004295917258632006-03-10T09:19:00.000-06:002006-10-12T12:05:28.282-05:00

Sí, la muerte es parte de la vida. Pero aun así cuando uno se entera de que alguien querido ha muerto sigue quedando esa sensación de hueco, de vacío. Ayer leí que murió Ludwig Margules, maravilloso director de teatro. Hoy me llega un correo (no sé de quién) de que murió Jorge Eduardo Eielson, excelente poeta peruano. ¿Y qué tiene que ver esto conmigo? Admiré y respeté a ambos, primero como

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1141660250379257022006-03-06T09:42:00.000-06:002006-10-12T12:05:28.209-05:00

--(...) quería regalarte una palabra. La mejor de todas.--¿Ah, sí? ¿Cuál es?--Compasión. Que, como sabes, es la capacidad de meterse en el pellejo del prójimo y de sentir con el otro lo que él siente.--Sí, me gusta. Pero ¿por qué dices que es la mejor?--Porque es la única de las grandes palabras por la que no se hiere, no se tortura, no se apresa y no se mata... Antes al contrario, evita todo

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1141138694902953972006-02-28T08:54:00.001-06:002006-10-12T12:05:28.137-05:00

Escúchame bien: como buena cristiana que soy, creo en el libre albedrío..., es decir, creo en la libertad última del ser humano para escoger entre el bien y el mal y labrar su sino. Sin embargo, hay pueblos que creen en la fatalidad, que piensan que la vida de los hombres está escrita con tinta indeleble en grandes libros... Cuando lo cierto es que, más allá de la muerte, no hay nada irremediable

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1140642326511813372006-02-22T14:59:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.995-05:00

Las malas noticias mejor que las den cualesquiera menos los profesionales de la información. Cuando ocurre un suceso como el de los mineros atrapados en Coahuila imagino el frotamiento de manos de reporteros y dueños de medios anticipando el botín que obtendrán mientras dure el desenlace de la tragedia que a todos mantiene con el corazón encogido. El joven príncipe Hamlet lo decía al enterrador

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1139856330901593482006-02-13T12:44:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.920-05:00

Por fin lo comprende mi corazón: vivir la vida es vivirla.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1139590842561716612006-02-10T10:55:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.845-05:00

Rescato una conversación del viejo Borges: Yo tengo mucha dificultad para escribir, soy un escritor muy premioso, pero precisamente eso me ayuda, ya que cada página mía, por descuidada que parezca, presupone muchos borradores... ­Yo, el otro día, estuve dictándole algo y usted habrá visto cómo me demoro en cada verbo, cada adjetivo, cada palabra. Y, además, en el ritmo, en la cadencia, que

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1138988562831771842006-02-03T11:37:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.774-05:00

Hablamos, pero no conversamos. Disputamos, pero rara vez discutimos. La conversación no consiste en formular peticiones o súplicas, ni el ladrarse órdenes o amenazas, ni siquiera en susurrar halagos o promesas de amor. El arte de la conversación es el estadio más sofisticado, más civilizado, de la comunicación por medio de la palabra. Un arte hecho de inteligencia, de humor, de buenos argumentos,

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1138735604261317002006-01-31T13:25:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.700-05:00

Acero lacerante del deseo:mientras más hieres mi carne,erecta muerte muero.

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1138136309211240532006-01-24T14:57:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.619-05:00

Como individuo libre, me reconozco en estas dos palabras espejo:elección y erección

Óscarhttp://www.blogger.com/profile/07488647306778343002noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8616062.post-1137695410938260852006-01-19T12:19:00.000-06:002006-10-12T12:05:27.549-05:00

Dios, qué manera de silabear, de balbucir, de hablar sin palabras con el lenguaje más primitivo, o acaso más prístino, de Lisa Gerrard de Dean Can Dance, en Cantara.

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