Il mare nostrum

Cada que termino de leer una novela, sobre todo alguna histórica o que retoma hechos, no dejo de pensar que gastamos tanta tinta, papel, espacio virtual, palabras escritas u orales, metáforas, imágenes, descripciones, aliteraciones y todo lo que podemos sólo para explicarnos qué es esta vida en la que vivimos.

Es como si camináramos a tientas con los ojos vendados o peor aún sin ojos, con las cuencas vacías, sin olfato, sólo palpando y haciéndonos una imagen mental de lo que tocamos. ¿Qué carajos es la vida? ¿cómo se vive?

Supongo que el arte es sólo una lectura entre líneas o entre formas o entre colores o entre movimientos o entre imágenes, acaso como esa caverna que refleja sombras, como dice Platón, ese escritor inventor de ese personaje llamado Sócrates.