Mi vida en una nuez

Tengo un recuerdo. Estoy mirando cómo mi abuelo pela meticulosamente con dedos torpes la piel de una nuez de Castilla. Desde mi estatura miro a lo alto con ojos grandes, de Adán descubriendo el mundo, la aplicación de las manos de mi abuelo. Y no hay tiempo (el que soy mira con nostalgia al que fui): la escena ha quedado grabada en mí. La felicidad para mí es ahora el tiempo eterno que me dedica mi abuelo Erasmo: esa nuez es para mí.

Ahora, yo pelo con tanta ternura nueces para mis hijos.

Me Leo

Ya sé. Me tardo siglos en escribir. Además de la flojera, he descubierto post maravillosos que me hacen leer, leer, leer. Lo cual me hace pensar en ese cliché: "Somos millones que andamos por las ciudades. Paradójicamente, mientras más medios de comunicación, más solos estamos!". No. Los blogs nos refutan. No nos conocemos. Seguimos siendo masa anónima, pero nos comunicamos más profundamente. Ahora leo el espíritu de los demás. ¿Quiénes son los demás? ¡Qué pregunta! Los demás soy yo. Y me leo en cada uno: el deseo, el afán infinito de volver al universo, la ardua labor de ser personas.

¿Y cómo puedo escribir si estoy leyéndome en todos? Y sí, también, asqueándome por la vana insania de la originalidad. Ni modo, la vanidad nos arropa.

PD. Cristal: Tu post es uno de los más sentidos para mí.